la hojita parda

Hace un tiempo me encontré con una hojita de de otro cuaderno. Era una hoja de otro momento, de otro tiempo, de otra situación. Era una hojita que había quedado blanca en aquel momento y me preguntaba si haría bien en escribir en ella. Y sin embargo, me gustaba la  hojita, porque era una hojita de hoja, bien simple, bastante chiquita, pero linda, porque no era blanca sino media pardita, era de un papel reciclado…cómo me había gustado aquel cuaderno de hojitas pardas… Pero ahora me preocupaba un poco, esta hojita parda que había quedado, sola. Me preguntaba cómo se sentiría, arrancada del pasado y obligada a enfrentarse al hoy. Así, de golpe y porrazo. Todo había sido parte de un proceso espejado en el papel, las otras hojas del cuaderno fueron hojas escritas, re escritas, corregidas, copiadas. Habían abrazado, acogido y visto madurar a todos los firuletes de tinta que cabían en sus brazos de renglones y también en sus márgenes. Habían sido hojas. Y es probable que ella, aún vacía,  haya esperado, ansiosa, el momento de recibir en un abrazo la tinta que la hiciera hoja, que la hiciera poseedora del secreto que son las palabras, quizá soñara con el momento en que ella también recibiría aquellas letras de tinta que no había llegado y quizá, viendo el tiempo pasar, no le hubiera quedado otra más que resignarse hasta un conformismo triste de su forma, su color y su olor a pasado. Entonces se me ocurrió que ella, que había esperado, era quizá la más importante. La que había sido destinada a no ser una hoja más, a no ser anónima. Era la última, cierto, pero por eso mismo, era en ese momento más que una hoja, era un símbolo del tiempo, del cambio, del cierre de un circulo. Y ahora que ella y yo sabíamos todo esto, podíamos abrazar nuevos firuletes de tinta, los firuletes de tinta cambiantes del hoy, que ella recibiría en sus renglones.